[Keeran Neshat]

Das Flackern der Kerze schien lebendiger in Keerans Augen, als er der Ansprache seines Gegenübers zuhörte. Worte waren schon immer Tariqs Waffe gewesen, stets gegen jemanden gerichtet; den König, Hafiz, seine eigene Familie, gegen Dummheit, Samir. Er war ein wachsamer Zeitgenosse, der sich nie die Blöße gab, loszulassen - nicht wirklich. Auch wenn er in den Sessel zurück sank und von dem Wein irgendwann seine Zunge lockern lassen würde, waren seine Worte stets scharf und seine Augen wachsam. Keeran konnte nicht behaupten, dass er dem Jüngeren nicht zugetan war, weil sie viele Eigenschaften miteinander teilten.
Eigenschaften, ja, doch nicht ihre Motivationen.
Keeran trank auf Tariqs Worte als stumme Versiegelung, die wortlose Zustimmung, dass sie beide Teil von etwas Größerem waren, was Geschichte schreiben würde. Es dauerte seine Zeit, in der er sich den Wein zum Genuss nahm und die Worte ebenso auf der Zunge zergehen ließ.

“Für die, die nach uns kommen”

, wiederholte er mit mehr Gewicht in der Leere, die auf die Worte folgte. Wie fühlte es sich an, Geschichte zu schreiben? Großartig. Fußstapfen, die in Stein gemeißelt waren und zu tief reichten, um vom Sand verweht zu werden.
So lange, bis jemand sie mit Gold wieder zugoss - etwas, das niemand in ihrem kleinen Kreis wirklich zu begreifen schien. Geschichte schreiben die, die an der Macht waren, genauso leicht konnten ihre Fußstapfen auch wieder aus den Schriften verschwinden. Nicht, dass Keeran eine eigenartige Freude dabei verspürte, wenn er nur daran dachte, dass ihnen alles, wofür sie gekämpft hatten, wieder durch die Finger rinnen konnte.
Doch Keeran war nicht hier, um dem jungen Mann seine gute Laune zu nehmen. Er war auch nicht hier, um sich seine eigene Laune zu verderben, wenn er Tariq sein Siegesgefühl unter den Füßen wegzog, warum auch? Schließlich waren sie hier, um zu feiern, und zu einer Feier gehörten dick aufgetragene Ansprachen, in denen der eigene Sieg hoch gelobt wurde. Jetzt, wo sie hier zu zweit saßen, nichts zwischen ihnen außer ein wuchtiger, leerer Schreibtisch, war es Zeit, ein Stück der persönlichen Gedanken miteinander zu teilen, die die anderen wohl kaum verstehen und völlig falsch auffassen würden. Schließlich waren sie beide mit einem Geist geboren, der sich nicht mit der aktuellen Situation zufrieden gab. Stets nach mehr strebte.

“Jetzt, wo wir hier sitzen, würde ich gerne deine Meinung hören.”

Keerans Augen ruhten auf Tariqs warmen Zügen, in gleichem Maße wachsam, wie er den Blick seines Gegenübers empfing, doch weich gezeichnet durch die Kerzen. Geschäftspartner aus jeder Sichtweise.

“Sobald Samir auf dem Thron sitzt, werden wir für seine Geschäfte verantwortlich sein. Seine Stimme ist unsere. Das heißt, wir stehen vor neuen Herausforderungen. Ich bezweifle leider, dass unsere bürgerlichen Kollegen sich deren Komplexität bewusst sind, sie schwelgen noch in dem Hochgefühl, der Tyrannei endlich ein Ende gesetzt zu haben.”

Seinen Annahmen nach könnten Hafiz und Safiyya ihren Sieg ausschweifend zu zweit feiern, im Bett zwischen Seide und Tüll. Rashids Kinderdiebe füllten die Löcher der Stadt mit Brot und gesponserten Wein, den sie für diesen Anlass beiseite gelegt hatten. Sie alle lebten in der Gegenwart, und sie hatten jedes Recht dazu.
Sie alle hatten keine Ahnung, was es bedeutete, Macht in den eigenen Händen zu halten.

“Der Großkönig wird einen Tribut von Samir fordern und sein Antreten in seinem Palast erwarten.”

Keerans beringte Hand, die das Weinglas auf dem Tisch abgestellt hatte, fuhr nun mit Zeige- und Mittelfinger über die Obsidian-Tischplatte.

“Wie würdest du die Forderung gerne angehen?”